На смерть Николая Нестерова

Вот так. Вот и всё. И не джаз, и не блюз,
Только строки из рваной жизни.
Крик, наверное, не заносится в плюс
Излишнему поэтизму.

Будет смерть, а потом, быть может, будет сентябрь,
Где туманное небо излечит.
И, наверное, не закончится рябь
На основе конечности вечной.

Почти знаю я, что значит смерть.
Jeder stirbt fuer sich allein...
Каждый думает, что останется след
И, наверное, будет явь.

И наутро, когда рассвет
Рассечёт один за другим
Смысловые неба следы -
Забудется ладанный дым...

Только больно будет смотреть
Мёртвому портрету в глаза.
Только больно не лицезреть,
Как ломает смыслы гроза.

Навсегда, или, может, навек
Разрушенье даёт всем плюс.
Но безудержное движенье век
Рвёт струны, как старый блюз.

Как игра, что даёт гореть
Без струны иль внутри струны,
В напряжении прошлого тлеть
И стираться в глазах иных.

В бесконечном движении лет,
В поездах самолётах и снах -
Всё уйдёт, и останется след
Только в вечноподземных гробах.