Память

июнь в разгаре. город опустел
и, с головою пухом тополиным
укрывшись, дремлет. выпуск новостей
сменился ежедневною рутиной,

направленной на поиски себя,
нелепые, как поиск чёрной кошки
в той комнате, где нет её. и вспять
не повернуть, не вычеркнуть с обложки

журнала имя, год рождения и пол,
не вымарать старательно страницы,
те, что не отражают belle epoque,
составив альманах того, что снится,

бывает, в комнате прохладной у окна
июньским утром: жестяная крыша,
вся в клейких почках, жёлтая луна,
и музыка, которую чуть слышно,

и первый жаркий лета поцелуй –
всё как сейчас, всё в пухе тополином.
но почему-то память тонкую иглу
вонзила нежно, слева, под грудину.


Рецензии