Уж год прошел, а Вы все та же,
Ой, нет, похорошели даже,
К лицу мороз.
Пустых словес не трачу боле,
А искренне сказать не волен
Принцессе Грез.
Осталось бедному поэту
Выть на луну свои сонеты,
Мечтать и петь.
Как жаль, что просто невозможно
Достичь того, что неотложно
Хотим иметь.
Ах, mon ami, не всем дано
Любить, лечить и пить вино.
Н
© Copyright: Борис Катковский, 2008
Свидетельство о публикации №108070700470
Свидетельство о публикации №108070700470
Рецензии