В. Ковальчуку
***
Он был бездомным в городе родном,
Безродным сыном в собственной отчизне,
Он говорил,
как резал остриём,
И строчка становилась афоризмом
Всегда на грани жизни или смерти,
Не замечая то, во что одет,
Он отпускал судьбу свою на ветер,
Растрачивая драгоценность лет.
Из тысячи молекул мирозданья
Он создавал поэзию свою,
И потому она как покаянье,
Звучала в исковерканном быту.
Алкоголизм не в счёт –
все не безгрешны,
Талант нельзя пропить или продать,
Но видно надо жить во тьме кромешной,
Чтоб так светло потом о ней писать.
2003 г.
Он был бездомным в городе родном...
© Copyright: Сергей Никода, 2008
Свидетельство о публикации №108070700034
Свидетельство о публикации №108070700034
Рецензии