Изящных пальцев трепетный изгиб
Купает острое перо в чернильной луже.
Твой смятый лист под кляксою погиб
И никогда он мне не будет нужен.
Впишу в твой лист не стих,а приговор.
Тебя я больше звать не буду мужем...
На столике стоит один прибор,
Одна свеча...с тобой прощальный ужин...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.