Муки творчества

Избыток чувств. Накал страстей. Адреналин
Зашкаливает, не давая оглянуться.
И к цели ты идёшь один... Пегас несёт...
Нет сил остановиться иль назад вернуться.

Пока не выплеснуты строки и слова
Нет Жизни, Времени ,и нет Пространства.
Ритм сердца бешен... Пульс частит , а нервы-тетива...
Все образы вокруг сливаются в безумном танце.

Дыханье замерло... Кружится голова...
Грудь разрывается, пытаясь сделать выдох...
На лист нетронутый излиты те слова,
Которые показывают чувств твоих избыток.

И лишь когда дотла опустошён
Ты ненавистью или неземной любовью,
Господь дарует дивные слова.
Стихи , твоей написанные кровью.

P.S. Однажды у меня спросили о том, как я пишу свои стихи.
Я задумалась. Действительно, как?
 Сам процесс написания, вернее того мгновения, когда рождаются внутри меня ( или приходят извне ? )строки мне удалось описать почти точно.Но тут-же у меня самой возникли ещё два вопроса, на которые я , даже спустя десять лет, не нахожу ответов:"Почему я?" и "Откуда?".
 В первом случае я так и не знаю почему вдруг, в достаточно зрелом возрасте, начала писать,а вернее записывать  или навсегда терять строки , которые возникали в любом месте и в любое время независимо от обстоятельств окружающих меня и ничем к этим обстоятельствам не привязанные ни в данный момент, ни ранее.А вот ответ на второй мой вопрос должен быть более интересен , но он скрыт от меня наглухо. "Откуда?". Действительно, откуда приходят рифмы стройные, которые ложатся в ряд и в лад? Откуда берутся сюжеты и образы, которые вдруг , взрывом, появляются в моей голове и не дают покоя до тех пор, пока не проявятся на листе бумаге в виде строк и можно будет сделать выдох , остановить хоровод головокружений и, обессиленно, с удивлением ,и даже отчасти с ужасом ,увидеть вдоль и поперёк исписанный отрывками слов клочок бумаги. 
                П. Соболева.

07.07.08.