Ваньке

Не выпал снег. Он умер раньше, в небе.
У ветра астма. Сглатываешь пыль.
И мир, за миг рассыпавшийся в небыль,
Не верит, что вчера еще был – быль.

Осатанев, ноябрь стучится в двери
И ветра кашель рвет на клочья жизнь…
И исступленно, сам себе не веря,
Твердишь: «Все будет хорошо… Держись…»
26.11.2007


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →