Не выпал снег. Он умер раньше, в небе.
У ветра астма. Сглатываешь пыль.
И мир, за миг рассыпавшийся в небыль,
Не верит, что вчера еще был – быль.
Осатанев, ноябрь стучится в двери
И ветра кашель рвет на клочья жизнь…
И исступленно, сам себе не веря,
Твердишь: «Все будет хорошо… Держись…»
26.11.2007
Ваньке
© Copyright: Татьяна Серебренникова, 2008
Свидетельство о публикации №108070701260
Свидетельство о публикации №108070701260
Рецензии