Баллада о непохожих

       (СОН)
       
       "Ведь не зря,видно,создал Всевышний
       На других не похожих людей..."
       Автор, "Баллада о менестрелях"

Я увидела сон. Мчались кони,
Разрывая ковыль на пути.
Позади их не видно погони...
Знать, кому-то от них не уйти.

Распластавшись над степью в полёте,
Весь табун, как крылатый, парит.
И струились хвосты на отлете...
Хлопья пены...И топот копыт...

Степь ковыльная как на ладони -
Впереди вижу я беглецов.
Убегают они от погони -
Разъяренных степных жеребцов.

Мчится лошадь красы небывалой,
Расколов тишину дробью звонкой.
Впившись в гриву, на ней восседала
Необычная амазонка.

Поражала посадкою смелой,
Развевались косы с проседью...
Как кентавр - единое целое,
Будто срослась с этой лошадью.

И, пригнувшись над гривой пониже,
Уже слышала звон бубенцов...
То табун приближался все ближе.
Он, как рок, настигал беглецов.

Впереди их - утес над пропастью...
Ну, а в чем беглецов-то вина?
Раздражали всех непохожестью!
Больше всех - вожака табуна.

Мчатся кони как будто в угаре,
Одна цель - поскорее убить!
Ведь табун - бессловесные твари,
А кентавр тот - умел говорить!

Мне обличье до боли знакомо,
Будто вижу сестру я свою...
Вдруг застрял немой вскрик в горле комом -
В амазонке себя узнаю!

Теперь знаю - она не отступит,
Ведь таким неизвестна робость.
Никогда не предаст то, что любит,
Лучше ей - головою в пропасть!

...Вихрем мчится моя амазонка.
(Она - я иль кентавр, не пойму).
...Сумасшедшая кончилась гонка
И табун весь сорвался во тьму...

Мигом рухнула вся камарилья
С разъяренным своим вожаком...
У кентавра вдруг выросли крылья!
Обессилен последним рывком,

Застонал, взмывая над пропастью,
Завершая безумный полет...
И заржал от счастья и гордости!
...А потом наступил мой черед.

Ввысь рванувшись,почувствовав волю,
Я над морем безбрежным лечу.
Задохнувшись от счастья и боли,
Возвращаться назад не хочу...

На мгновенье ослепнув от блеска,
Я услышала музыку слов...
Зазвучали стихов арабески -
Порожденье загадочных снов.

Тот прыжок, как последняя квота,
Четкий след на ковыльной росе...
Шанс последний - застынуть в полете,
Не оставшись такими, как все!


март, 2007