Тёплая почка лежит на столе, в наморднике врач копашится во мне,
вроде я жив, а вроде бухой, мутный нарголог парит надо мной.
Спиритом, спирт улетает с дыханьем в форточку, к почкам летит на свиданье!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.