Б. Чичибабин

Поэт, что малое дитя:
На радость скор, и на обиды;
Столь очевидного не видеть,
Предугадать на век шутя...

Поэт-любитель: днём – дела,
А строчки ждут своей орбиты.
И вот минута подошла;
Слова да будут не избиты!

Но мысль о той же злобе дня:
Стихи граждански и суровы.
Как редка в строках новизна,
И мир кругом столь нездоровый!

Рождалась медленно строка,
И мерно двигалась рука –
Планета по своей орбите;
Глядишь, и боль души избыта.

Но иногда ключом забьёт,
Не остановишь, вдохновенье.
Мысль невозможная найдёт
Тропу в твоё стихотворенье.

Ах, сколько мог ещё сказать
Водитель скромный на трамвае.
С судьбой лишь «в стол» стихи писать,
Слова, как гвозди, забивая.

Как тяжело себя держать,
Свой позвоночник не сгибая.
Как трудно лишь стихи писать,
Себе наград не выгрызая.
       * * * * *
Я благодарности не жду
За стих, любовь и бескорыстье,
Лишь тихо радуюсь дождю,
Что высекает в лужах искры.

И беспричинно сам искрюсь,
Когда себя перебираю,
Когда пою, когда играю.
И даже смерти не боюсь

Моя душа живёт, светя,
Стихи, мелодии рождая .
Поэт, что малое дитя:
Поёт, о хлебе забывая.

       2004 г.