Иркутску...

Вокзал исчёркан дождиком: перрон,
Тройная арка, слезла штукатурка.
Я вновь, я вновь иду сквозь явь и сон
По тем кривым холмистым переулкам

Вкруг Сергиевой Лавры. Облака
Летят, летят - за чем хотят угнаться?
Прогулка эта - лучшее лекарство.
И кофточка по-летнему легка.

Бессмысленно, бездумно, безнадёжно
Я с Кем-то говорю в тиши колонн
Монастыря. - Ведь всё исправить можно?? -
И снова монастырь пропал сквозь сон,

Ворочаюсь. И ощущаю свечи
Руками, они плавятся впотьмах,
В руках. Да речки медленные речи
Всё в том же сне. В неспешных, светлых снах.

***
Е. Клячкин:

Помнишь этот город,
вписанный в квадратик неба,
Как белый островок на синем,
и странные углы косые...
Жаль одно, я был тогда,
как будто не был.

Помнишь церковь,
что легко взбежала на пригорок,
И улеглась на нем спокойно,
отбросив руку с колокольней,
Как лежал бы человек,
спокойно глядя в небо.

Ветерок относит тени
и друзей и женщин,
Что ж, разве это не прекрасно,
что верить до конца опасно,
Неужели ты чего-нибудь другого хочешь? /с/

*
Безветрен вечер и грустью скован
Под сводом облачных небес,
И словно тушью прорисован
В альбоме старом Булонский Лес. /Ахматова/



Фолко Торбинс   10.03.2010 15:48   •   Заявить о нарушении