Воры...

Кому – глупец, кому – поэт...

"Какой изящный пируэт!
Вы ведь танцор?"
"Нет. Просто вор.
А это па я нагло спёр
из соло скрипача. Остёр
смычка удар, в руке пожар,
я б отдал всё за этот дар!
Но мне дано лишь видеть звук,
рождённый в лоне чьих-то рук."

Вздохнул скрипач: "Увы, друг мой,
пассаж сей был рождён не мной,
и есть способностям предел.
А этот звук я подглядел
когда на выставке играл –
его художник написал.
Да за один его мазок
Я б отдал сотню нотных строк!"

"Ну что вы, братцы! Мне-ли лгать!
Да разве смог бы написать
простой пейзаж, простой портрет?
Я не рисуюсь, братцы, нет!
Но всё, что выплеснул на холст –
лицо сестры, над речкой мост,
усталый взгляд сквозь сетку лет,
мне рассказал в стихах поэт."

Сидим, налили по второй.
"Ты не молчи, ты нам открой,
где пёк слова, в какой печи?
Здесь все свои, ты не молчи."

...Кому глупец, кому поэт.
Обычной жизни силуэт.
Я не пишу и не творю,
я просто тихо говорю
про всё, что видится вокруг –
сверканье звёзд, усталость рук,
неверность слов, и стук сердец,
любви начало и конец,
изломы гор и плавность тел...
Я тоже просто подглядел.

Май 2006