Ты ищешь форму. Как облечь
бездонность глаз в корявость слов,
и явь рождённую из снов,
и колебания основ?
Не нов, прости, совсем не нов,
Твой спор с собой, твой страшный суд,
твой приговор за литер блуд.
И пантеон твоих богов
распущен вновь, вакантен трон,
в пыли алтарь, и страшен он -
знакомый запах пустоты.
Зачем ты здесь? Где ты? Кто ты?
И снова ворох глупых слов
пытается собрать ответ,
хотя, увы, ответа нет,
да и вопроса тоже нет...
Июнь 2006
Ответа нет...
© Copyright: Кунгуров Игорь, 2008
Свидетельство о публикации №108070100119
Свидетельство о публикации №108070100119
Рецензии