Стреляный волчонок

Горький кофе и снова бессонные ночи,
Чёрный пёс как обычно грустит под окном,
Только старая рана от боли опять кровоточит,
И не скрыть от других эту боль белоснежным платком.

Белоснежным платком ты тогда обвязал свою руку,
Перелом, не серьёзно, и ты уверял, что пройдёт,
Назывался волчонком, охоту браня за разлуку,
И в ладонь зажимал с новой силой чужой пулемёт.

Третьи сутки в воде и вторую неделю в дороге,
Без нормальной еды, без тепла… гарнизон не видать.
Очень хочется жить и вернутся домой, где в тревоге,
Каждый вечер скучают и знают, что снова не спать.

Только снайпер с высотки тебе рассказал про другое:
Про восточное небо и страшный багряный закат.
Что живому – родное, то мёртвому – сразу чужое,
И уже всё равно от улыбок знакомых девчат.

Нет дороги назад, не вернуться из братской могилы,
Для любимой – не муж и для дочки своей – не отец.
Белоснежный платок мне напомнит родные мотивы
Старой песни, где «каждый убитый – боец»

Молодой офицер, не смотри на меня с осужденьем,
Я не знала в ту ночь, что твой друг не вернётся уже,
Можешь пить – это станет тебе утешеньем,
Только мне не найти утешения в этом вине!


29 июня 2008 (14:30)