Я пересёк экватор жизни...
И ржавым килем ткнулся в грунт.
И здесь, в родной моей отчизне,
Где за молитву - лиха фунт,
Где за улыбку жгут гримасой,
Как пьяной финкой под ребро,
Я ныне прячу под матрасом
Своё окрепшее добро.
Свои стихи в тетрадях мятых,
В которых снова предо мной
Седая Русь в кровавых пятнах
Своей качает головой...
И, будто, требует, да рьяно,
На суд земной себя явить...
Но слишком рано, слишком рано.
Ещё не время голосить.
Ещё не кончен бег по кругу.
И сколько к Богу не взывай,
Но Русь – последняя кольчуга
Во всех ристалищах за рай.
Всё остальное просто тщенье,
И суета бесплодных дней,
Где у небес не раз прощенья
Кресты просили для людей.
Но не простили, не простили...
А в чём виниться голытьбе?
Я не люблю себя в России,
Но так люблю её в себе...
Где вся, от края и до края,
Её вина – моя вина.
Где в ней, как жемчуг, растворяюсь
В бокале терпкого вина…
Свидетельство о публикации №108062900143
Елена Лапшина 13.02.2011 19:29 Заявить о нарушении