Поэт не примет все, как есть,
Ему бы что-нибудь «помглистей».
Ну что за доля, что за честь –
Быть рупором избитых истин?
Блазнится что-то впереди,
Какой-то Музы взгляд печальный,
И Слово буйствует в груди,
Стремится быть материальным.
Графин хрустальный со слезой
В ковре персидском утопает,
А Муза нервною рукой
Поэта плечи обнимает.
А в самом деле – все обман,
И Музы – вовсе не бывало,
Графина нет, а есть стакан,
«Ковер» - простое одеяло…
И как такое быть могло?
Куда смотрел поэт-растяпа?
В руках у Музы – помело
Вороньей костенеет лапой.
поэт не примет...
© Copyright: Инга Артеева-Погодаева, 2008
Свидетельство о публикации №108062802026
Свидетельство о публикации №108062802026
Рецензии
Да, я узнала это стихотворение. Вы его читали в Каргополе, по-моему. Или ошибаюсь? "Нервное" стихотворение. Но что делать поэту, когда "Муза нервною рукой плечи обнимает". Удачи!
Ольга Ботолина 27.01.2011 15:13 • Заявить о нарушении
Ольга Ботолина 27.01.2011 15:13 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
