Я к тебе с войны, мой хороший.
Видишь – кончики пальцев ещё дымятся
и висок чем-то белым слегка припорошен -
чьим-то прахом, порохом, пылью фаянсовой
от посуды, навылет пробитой очередью
пулемётной, мелкой, откуда не ждали.
Я уже узнаю всех врагов по почерку,
По засечкам на стали.
Из меня вообще-то солдат хреновый.
Что-то рвётся вокруг – я стою, улыбаюсь,
от снарядов не прячусь, даже не нагибаюсь.
Плачет, плачет по мне окоп двухметровый.
Чтоб сюда, к тебе, в эту тишь добраться,
я танкистам бутылку дала на чай.
Ладно-ладно, ну хватит смеяться!
Я с войны, мой хороший. Встречай.
11 июня
© Copyright: Руната, 2008
Свидетельство о публикации №108062701339
Свидетельство о публикации №108062701339
Рецензии
