На Пятницкой среди скупых столов

На Пятницкой среди химер злословья
России поэтической страны,
Не покривлю душой для предисловья,
Культурою своею мы верны.

Верны своему долгу чести лиры,
Струящей для нас бисеры глубин,
Пульсируя оттенками сапфира
Исконные плода ультрамарин.

Глумится алкогольная водица
Букетами тостов и годовщин.
Остро опохмеляясь вдохновиться
Поверх своих редеющих морщин.

Сединами трудов борьбы эпохи
Своей, пока низвергнутой, страны,
Без исключенья, все мы - есть пророки
И все мы - своей родины сыны.

Отцы семейств родов и партий веры,
Эволюционируя себя,
Мы для немногих всё ещё примеры,
И нам совсем не всё до фонаря.

Течений направлений всяких много,
Но мы едины в терминах своих,
И незатейно смрадная дорога
Ведёт нас неуклонностью мирских

Тугих, и косолобых взглядов с края,
Архаистичных поначалу слов,
Соцветием коньячным просвещая,
Реакционность вычурных основ,

Мы ведаем бескрайность озорную
На Пятницкой среди скупых столов,
И умиряем пылкость удалую
Своих, уже классических, стихов.


(Вариант: Исчадием незыблемых стихов)
(Вариант: Глумлением над кучею лохов)
(Вариант: Пердением возвышенным духов)