Он послал всё к чертям, и выключил свет,
И на старый мундир нацепил ордена,
Он не знает, что там, мир, а может война,
Он, сошедший с ума, уходил в никуда.
И Он шёл, напевал песни тех давних лет,
О друзьях и врагах, о своих и чужих.
Я не знаю его, Он лишь часть в моих снах,
И пускай он идет по воде на рассвет.
Он пройдет сотни миль, через сто городов,
Ляжет спать на Земле и уйдет в Небеса,
Он плевал на успех, на все против и за,
Может это не Он? Может он это Я?
Пославший всё
© Copyright: Пушкин Олег, 2008
Свидетельство о публикации №108062602086
Свидетельство о публикации №108062602086
Рецензии
