Мы накапали кьянти,
пригубили вино,
словно карты в пасьянсе
мы легли на сукно.
Нас подымет-положит
неземная рука -
то погладит по роже,
то отвесит пинка.
И наверно не знаем
настоящий расклад -
и по картам гадаем,
и бредём наугад.
И плывет над ломбертом
папиросный дымок.
Мир становится смертным
если ты одинок,
если карту бессилен
от стола оторвать,
если кто-то красивей
не ложится в кровать,
если в точечку комнат
заключённый на миг,
а из зеркала смотрит
незнакомый старик.
***
"Ничто не строится на камне,
все на песке" -
как к этой мысли привыканье
гнетёт в тоске!
Возлюбленная, друг и вОрог,
луны ****а,
закатом высвеченный город,
поля, леса -
вдруг кажутся такой парашей
хоть волком вой!
Мы только видом крЕпки нашим,
а не собой!
мы накапали кьянти
© Copyright: Кирилл Боро, 2008
Свидетельство о публикации №108062504103
Свидетельство о публикации №108062504103
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.