Призрак

Кого Она ждет? Долго, безмолвно, безнадежно. Кого Она ищет в тумане? Зачем это ей? Зачем это звездам, луне, сумраку, вечности? К чему ее слезы, которые никогда не станут слезами? Они уже давно отцвели и высохли, а щеки, которые они ласкали, давно рассыпались прахом в теплой спокойной земле. Давно.
Давно, сменяя дни и ночи, сменяя года и века, Она одна. Одна в оковах прекрасной холодной вечности, одна под лучами луны, под огоньками звезд. Она одна. Так суждено. Так было, есть и будет. Сколько еще? Сколько боли и слез, не пролитых соленых как море и горьких словно яд, таких желанных под этой грешной красотой далекого непостижимого неба. Увы, но глаза сухи.
Боль. Она давно ничего не чувствует. Боль?! Такая сильная и такая призрачная противоестественная боль. Она накатывает волнами и омывает всю ее суть. Ее суть не подвластную жизни. Откуда она, эта боль? Такая сладкая и волнующая, гнетущая и рвущая суть на куски. Зачем она? За что?
Сердце ее уже давно остыло, кровь затаилась, дыхание оборвалось, чувства, простые человеческие чувства исчезли в тот же миг. Откуда же боль, что сотни лет жжет ее существо? Непостижимо, гнетуще, неизменно.
Ночь за ночью что – то, огромное великое нечто, заставляет ее пробуждаться безмолвной частичкой света, заставляет ее чувствовать боль. Постоянно, безысходно, вечно. И каждую ночь Она живет как целую жизнь, окунаясь в пустоту и печаль, горя огнем, холодным, голубоватым огнем обреченности. И каждую ночь Она ждет. Ждет не зная, что такое ждать. Ждет кого – то или чего – то. Она точно знает, что, если ее ожидание окончится, окончится ее заключение в огромной темницы вечности, и больше никто не сможет зажечь ее огонь, вернуть ее в безысходность. Никто не будет иметь такой власти. Никогда.
Но это никогда не случится. Ей никогда не дождаться того, кого Она ждет, о ком грезит.
Память. Что может помнить Она, бесплотная тень тусклого света, что может она знать? Иногда что – то мелькает обрывками чьей – то погубленной жизни: образы, слова, чувства. Но Она как сторонний наблюдатель безучастно видит эти блики, только боль пульсирует с новой силой, обжигая огнем. Мгновение и все проходит. Блики исчезают, боль отступает, и Она дальше продолжает свой бессмысленный путь в никуда. Зачем? Это не ей решать, не ее воля возродила эту сущность, не ее воля зажгла огонь, не ее воля придумала вечность.
Тишина. Вокруг звенящая щемящая тишина. Она обвивает туманом покоя, манит, влечет в себе в свои каменные объятья. Но Она обходит ее стороной, не поддаваясь зову. Туман рассыпается во тьме, тишина замолкает.
Она идет дальше. Куда велит ей идти ее суть? Каждую ночь суть велит ей идти одной и той же дорогой, одной и той же судьбой.
Луна бросает свои золотые лучи и сочувственно ласкает ее, одинокую, покинутую, печальную. Она ничего не чувствует. Ни прохлады травы, ни дуновения ветерка, ничего. Она не чувствует и не помнит как чувствовать, не помнит какие они: ветер, трава. Совсем не помнит. А знала ли Она это когда – нибудь? Была ли ее жизнь правдой, та простая человеческая жизнь, частицей которой наполняется Она каждую ночь? Какая Она?
Вопросы мучают ее. Они сродни боли. Они мучают ее каждую ночь, вновь и вновь. Вопросы без ответов. Ночь без дня. Жизнь без смысла. Она против жизни и Она ее часть, Она противоречит ее законам, ее секретам, ее чарам. Кто же Она? Нет ответа. Она не знает и никогда не знала. Она просто идет, молча, одиноко, идет вперед каждую ночь без ответа.
Столько вопросов. Столько ночей. Столько боли.
Ее томит этот груз, ее томит это небо и луна, эта трава и ветер, ее томит боль и вопросы, бесконечные, бессмысленные,
Ночь за ночью Она умирает, не живя, и лишь однажды, одной странной ночью, нечто теряет контроль, темница открывается и Она порхает на свободу. Она не чувствует боли, Она чувствует траву и ветер, Она понимает и осознает впервые за много ночей. Впервые Она вольна идти куда угодно, делать что угодно, спрашивать обо всем.
Она чувствует, опять чувствует, Она вдыхает запахи и Она свободна. Непостижимо, непонятно как, но Она свободна.
Жизнь разгорается частицей и вливается в нее пламенем. Она возрождается дивным ярким свечением. Десятками светляков взмывает Она в небо, в его далекую красоту, купается в ней, рисует узоры, стремится к далеким звездам. Она видит заброшенный сад – удел ее скитаний и вековые камни, которые он окружает. Она срывается вниз и рассыпается огнями в траве, сочной, прохладной, шуршащей.
Она живет этой ночью, Она играет и танцует, летает и радуется. Лишь миг. И вот оковы снова обвивают ее, снова жизнь гаснет и Она не чувствует. Боль иглами возвращается как палач новой силой. Она гаснет. Она забывает. Она теряет жизнь.
Опять темница. Опять ночь. Опять вечность.