Первое письмо другу

Пишу тебе, мой друг, с чужих земель.
Здесь чуть страшнее, чем в ночном районе нашем.
Нас научили убивать. И мне теперь
стрелять и быть застреляным - не страшно.
Как там живешь? Мы, если честно, тут - неважно.
Но что поделать, мы не в отпуске - на службе.
Тут жизнь, как очередь в забитую парашу.
Ну, если не копнуть немного глубже.
А глубже - небо, свежий воздух, звезды, люди.
Стальные, настоящие, родные.
Как здесь, мне никогда нигде не будет -
и хорошо и плохо. Я уныние
давно убил, ведь жизнь чуть шире денег,
успеха, лживых почестей, удачи...
Как мать, скажи? А как наш левый берег?
В ее слезах не утонул еще? Все плачет?
Ты передай, родной, что я вернусь.
Придет конец вдруг затянувшейся разлуке.
Пусть не томит ей сердце больше грусть.
Я на коленях буду целовать ей руки.
Не знаю, что еще сказать. Пиши!
Сейчас июнь. Тепло. Начало лета.
Я, как и раньше, - только для души...
Не опоздай. Я буду ждать ответа.