Мой любимый поэт

У меня огромная радость – я приобрела трёхтомник поэта Алексея Решетова, который был выпущен ещё в 2004 году в г.Екатеринбурге уже посмертно и который я искала давно и безрезультатно. В него вошло более 800 его произведений. А до этого мне подарили книгу воспоминаний об Алексее Решетове, выпущенную в г.Перми в 2006 году. Книги Решетова и о Решетове у нас не приобрести. Они исчезают из продажи моментально, они великая редкость. А в Москве о них почти ничего не знают. В связи с этим я и решила рассказать об уральском поэте Алексее Решетове.
Алексей Решетов это поистине народный поэт на Урале. Это наша слава и гордость. Он родился в г. Хабаровске 3 апреля 1937 года, но с детства жил в г.Березники Пермской области. Сюда вскоре после рождения сына была выслана его мать в связи с арестом и расстрелом мужа-журналиста, отца Алексея Решетова. Тут он окончил школу и техникум, долго работал на шахте, тут он начал писать стихи. Позднее он переехал в г.Пермь, где иногда издавались его книги, и работал литконсультантом в Союзе писателей. Последние несколько лет жизни Алексей Леонидович жил в г.Екатеринбурге у своей жены Тамары. Умер он в 2002 году и похоронен в г.Березники согласно его завещанию.
Алексей Решетов любил свой родной город Березники, любил приезжать сюда, уже постоянно проживая в Перми и в Екатеринбурге. У него была невероятная популярность, хотя по натуре он был склонен к уединению и избегал публичности. Когда он выступал с чтением стихов во Дворце Культуры в Березниках, на такие поэтические встречи собирался весь город. Дворец не вмещал всех желающих увидеть и услышать любимого поэта, и встречи приходилось повторять несколько вечеров подряд. Его стихи знали и любили при его жизни, его стихи знают и любят до сих пор простые люди не только в Березниках, но и в Перми. Если спросить любого прохожего на улицах г.Перми про поэта Алексея Решетова, он сразу прочтёт на память какие-нибудь его строки.
Алексей Решетов был человеком исключительной скромности и застенчивости, с тихим голосом и совестливой русской душой. И стихи его – такие же, как он сам. Он не любил вычурности ни в жизни, ни в поэзии, стремился к простоте формы и ясности изложения, но при этом сохранял глубину и особенную решетовскую интонацию лиричности и душевной проникновенности.
В городе Березники стараниями мэра и всех жителей города поставлен памятник Алексею Решетову, который я видела пока только на фото. Говорят, что памятник потрясающе передаёт портретное сходство, а главное – он соответствует и творчеству, и личности поэта. Памятник находится в окружении деревьев в сквере рядом с культурно-деловым центром. Поэт стоит, прислонившись к чугунной ограде, скрестив ноги и опершись одной рукой об ограду. Его высокая худощавая фигура, берет на голове, задумчивый, погружённый в себя взгляд, сигарета в другой руке олицетворяют облик человека, заглянувшего в свой любимый уголок города во время прогулки и испытывающего здесь ощущение слитности гармоний – внешней и внутренней. Это место - любимое место отдыха горожан.
В городе Березники Пермского края площадь перед калийным рудоуправлением, где работал Алексей Решетов, названа его именем.
В Пермском крае учреждена литературная премия имени Алексея Решетова.

Приведу несколько любимых стихов моего любимого поэта.

***

Ах, Пушкин, Пушкин, милый Пушкин,
Чего пустой бульвар стеречь?
Приди ко мне, погрейся пуншем –
Гранитный плащ не греет плеч…
Всё те же снеги, те же сани,
Идалии и Натали,
И только няни, бедной няни
Твои друзья не сберегли…
Каких я вин заморских не пил,
Каких не нашивал оков –
Стучит, стучит мне в сердце пепел
Твоих златых черновиков.

***

Куда, куда вы, облака,
Не ожидая потепленья,
Без фонаря и посошка,
Без хлеба и благословенья?
И я таков, и я таков:
Покой – беда моя и кара,
Мой герб на фоне облаков
Четыре пёрышка Икара.
Мой город тих и невелик,
Без шумных улиц с гаражами,
И облаков прощальный клик
Прекрасно слышат горожане…

Шахматы

Окошки вроде жёлтых клеток
Для шахмат. И по ним порой
Передвигается нелепо
Разбитый вдребезги король.
Его ладьи лежат в пучинах,
И офицеры спят в земле.
Его жену чужой мужчина
Увёз в серебряном седле.
Он прячет горькую усмешку
В седую бороду свою.
О, если б маленькую пешку
Найти у бездны на краю.
Одну из тех, кто и без денег,
И без дворцовой мишуры
Тобой живёт, с тобою делит
Все беды шахматной игры.

***

Нет детей у меня. Лишь стихи
Окружают меня, словно дети.
Но они и бледны, и тихи,
Не живут они долго на свете.
Дорогой, потерпи до утра,
Золотой, подожди до рассвета.
Завтра утром придут доктора.
Мы на дачу уедем на лето.
И опять, словно снег, черновик,
И перо, словно посох скрипучий,
И рука, как безумный старик,
И свеча, как звезда из-за тучи.

***

Набродиться летними лесами,
Лечь в траву, вздохнуть и замереть.
И почти закрытыми глазами
В небо полудённое смотреть.
Ощущать цветов благоуханье
И лучей скользящее тепло,
Думать: это женское дыханье
Чудом в глушь лесную занесло.
И внимать земле и небосводу,
И, вернувшись в хмурое жильё,
Потерять, как женщину, природу,
Мучиться и сохнуть без неё.

***

Я с природы осенней
Серых глаз не свожу,
Словно с девушкой сенной
Далеко захожу.
Но уже не по воле
Возвращаюсь домой,
Но уже я помолвлен
С нелюбимой зимой.
И хожу я, поручик,
И красив, и высок.
И свинцовою тучей
Продырявлен висок.

***

Любимая, стой, не клянись,всё равно
Кого-то из нас утомит постоянство,
Но я тебя брошу, как птицу, в пространство,
А ты меня бросишь, как камень, на дно.

***

В эту ночь я стакан за стаканом
По тебе, моя радость, скорбя,
Пью за то, чтобы стать великаном,
Чтоб один только шаг – до тебя.
Чтобы ты на плечо мне взбежала
И, полна ослепительных дум,
У солёного глаза лежала
И волос моих слушала шум.

***

Родная! Опять високосная стужа
Хватает за горло средь белого дня.
Пойди за меня, назови меня мужем.
Вдвоём веселее. Пойди за меня!

Я буду вставать далеко до восхода
И ну – за работу, судьбу не кляня.
Я буду кормить тебя ивовым мёдом
И хлебом пшеничным. Пойди за меня!

Не варит мне матушка зелья – забыться,
Не дарит мне батюшка резва коня –
Лететь и лететь во весь дух – и разбиться
О камень горючий. Пойди за меня!

***

Мы в детстве были много откровенней.
- Что у тебя на завтрак? - Ничего.
- А у меня хлеб с маслом и вареньем.
Возьми немного хлеба моего...
Года прошли, и мы иными стали,
Теперь никто не спросит никого:
- Что у тебя на сердце? Уж не тьма ли?
Возьми немного света моего.

Провинциальные поэты


Провинциальные поэты,
Не вознесённые волной,
Чьи золотые эполеты -
Ладони матушки больной,
Кому не музыка рояля
Вошла под ногти, а земля,
О, нет, вы так и не узнали,
Как жалит зависти змея!
И мне бы, други, если локтем
К кому прижмётся красота,
Не мазать ей ворота дёгтем,
Не трогать белого листа!

Автопортрет

Сюртук засаленный и драный,
И на губах запекся бред,
Зачем, зачем, художник странный,
Ты создавал автопортрет?
Зачем не сглаживал пороки,
Чтобы не ставили в вину
Тебе их некие пророки,
Чредой стекаясь к полотну?
Зачем пристанище сырое
Убогой свечкой освещал
И не писал своих героев,
А впалой грудью защищал?

Михайловское

И не видать в окне Россию,
Всю погруженную во мглу,
И только перышком гусиным
Скрипит сверчок в своем углу.
И льются нянюшкины песни,
Как будто слезы по щеке,
И драгоценных женщин перстни
Горят на пушкинской руке.
И на одной из стен лачужки
В глухом неведомом краю
Тень стихотворца тенью кружки
Пьет участь горькую свою.

Белый лист
Виктору Болотову

О белый лист, поэту ты претишь,
Так белый флаг немыслим для солдата.
Так белой ночи тягостная тишь
В рыданиях девичьих виновата.
Но полон чуда, веры, торжества
Тот миг, когда естественно и просто
Приходят вдохновенные слова
На лист, необитаемый, как остров.
О белый лист - как белое чело,
Как белые больничные постели,
Как белый снег, что рухнул тяжело
От выстрела на пушкинской дуэли…

***
Памяти Н. Ф. Домовитова

Мы бомжи от поэзии, мы шваль,
Мы нищие с протянутой рукою.
Мы клоуны. Но Господу нас жаль.
И он дарит нас вечною строкою.

***

Когда прощально кружат журавли
Над отдалённым призрачным строеньем
И лесом, лиловеющим вдали,
Я полон журавлиным настроеньем.
Мой серый взор стремится в синеву,
И тяжело, и слабо машут веки,
И сам, подобно журвлю-калеке,
Я падаю в осеннюю траву.
И приникаю к матери-земле,
И вместе с ней горюю и мечтаю,
И привыкаю к медленной зиме,
И самообладанье обретаю.
Так славься та великая печаль,
Которая на лике человека
Стирает безмятежности печать
И мужеству предшествует от века.

***

Я снова русской осенью дышу,
Брожу под серым солнышком осенним,
Сухой цветок отыскиваю в сене
И просто так держу его, держу.
Я говорю: отыскивай, смотри,
Пока не в тягость дальняя дорожка,
Пока вкусна печеная картошка
С еще сырым колесиком внутри.
А между тем зима недалека,
Уже глаза озер осенних смеркли,
Лишь вены на опущенных руках
Еще журчат, еще перечат смерти.

***

Журавли собирают пожитки.
Небо в трещинах, как потолок.
Три-четыре хороших снежинки –
И пиши по теплу некролог.
Я и сам, как природа, невесел,
Промотал свое счастье, гляжу.
И, как будто просроченный вексель,
Желтый лист облетевший держу.
Вы не знаете, что это значит,
Когда воет, как баба, пила
И на маленькой брошенной даче
Мыши нюхают ножки стола.

***

Ты молода, мой друг, а я поэт,
И, стало быть, мне много тысяч лет.
Я много раз рождался и старел
И на высоком пламени горел.
Ты молода, а на мое чело
Извечное страдание легло.
И вот опять всю ночь пишу стихи,
А за окном – вторые петухи.
И от вторых до третьих петухов
Не более полутора веков.

***

Нет, ты любовью не зови
То, что на самом деле было
Простым предчувствием любви:
Не замело, не ослепило.
Ведь на пустой осенний брег
И воду чёрную у брега
Сначала падает не снег,
А только слабый запах снега.

***
В.Н.

Я встреч с тобой боюсь, а не разлук.
Разлуки нас с тобой не разлучают.
Во тьме ночей и путанице вьюг
Мои глаза твой профиль различают.

И вот мы рядом. Листья и цветы
На лёгком платье у тебя весною.
О, как чиста, о как прекрасна ты,
Как даль между тобой и мною.

Какая даль – без края и конца!
О, снежная жестокость расстояний –
Ни огонька, ни милого лица,
Ни наших встреч, ни наших расставаний.

***

Не плачьте обо мне. Я был счастливый малый.
Я тридцать лет копал подземную руду.
Обвалами моих друзей поубивало –
А я еще живу, еще чего-то жду.
Не плачьте обо мне. Меня любили девы.
Являлись по ночам, чаруя и пьяня
Не за мои рубли, не за мои напевы, –
И ни одна из них не предала меня.
Не плачьте обо мне. Я, сын врагов народа,
В тридцать седьмом году поставленных к стене,
В стране, где столько лет отсутствует свобода,
Я все еще живу – не плачьте обо мне.

***

Доживаю последние годы,
Может, даже последние дни.
Подступают летейские воды,
Но меня не пугают они.
Как положено, жил я на свете,
Не кривил православной душой.
Я не знаю, как там меня встретят,
Но проводят меня хорошо.


Моё стихотворение, посвящённое любимому поэту,
"Опять апрель(Памяти Алексея Решетова)"
можно прочитать по ссылке на моей страничке этого сайта :
http://www.stihi.ru/2012/04/14/4349

Вера Никольская