Во время лекций

Белым-бело, как если б ты
объелся Кроули с тоски.
Но только холодней и снег.

Не то волнует, что весной
баланс нарушен (вой, не вой –
привета нет),

но то, что снег вовсю идет,
когда не хочется, и рот
не знает, что сказать,

помимо сдавленного: "Вас
ист дас?". Плюс понимание, что глаз
не может лгать.

Нет! ничего, что снег, и, раз
за разом повторяясь, нас
он смоет, может быть.

В итоге ж – город как постель.
Чем неизбежней каждый день,
тем интересней жить

становится. Весна придет
в конце концов разливом нот,
как обещал нам дрозд.

Приличья встанут на нуле.
И ты окажешься в стране
Принцессы Грёз.

На самом деле. Что ж, пока
над головою облака,
как грязь. И сам ты – крот

скорее, чем птенец из тех,
кто, проглотив весь этот снег,
не выстроит когорт

своих обид, а станет петь,
как если бы касалась смерть
на ветках – не его.

На небе мёрзлый колобок
светила, как шестой урок:
не катит ничего.

Мозги же тянут за собой
хлам прошлых жизней. Что с тобой?
Взгляни в ультрамарин.

Ничто так не спасает от
иллюзий вредных, как пилот,
когда он там – один

вкушает радости эм-жэ.
Там ты почувствуешь в себе
пингвинчика, как знать.

Но это – максимум. Беды
немного в том, что от земли
пяты не отодрать,

ведь ясно, что потом. Твой стул
конечен и не сводит скул
ни видом, и вообще

не столь опасен. Неба ж край
вселяет панику, как рай
в пушистом неглиже.

Вот отраженье. Вот окно.
И мир снаружи – аш-два-о
в стесненном виде –

наводит мысли о себе
на резкость, от которой не
парить в зените.

Но можно петь о чем-нибудь
на фоне снега: жизни суть
не в перемене мест.

Не лучший выдался денек.
Какой, забыл, идет урок.
Пойти что ли, поесть.

6 апреля 2002 г.