Путь

Человеку для жизни необходима своя особая атмосфера. Общение, учёба, работа. И при этом совсем необязательно, чтобы аспекты его жизни соответствовали нормам, установленным обществом. Как и наоборот. С первого взгляда кажется, что всё в жизни нормально и человек должен быть счастлив. Всё так, как обычно. А внутри… всё словно сковано, выжжено. Но чем? И что было причиной? Кто-то находит ответы и продолжает жить, руководствуясь собственными мотивами, имея цель, стимул для этой так называемой жизни. А если не находит…
Нет смысла. Жизнь в серых красках, затянуто небо, душно. Больно…


Серый дождь. Грязные слёзы. Шея затекла. Всё-таки не стояло так долго смотреть на небо. Небо… Это так далеко.

Я шла, обнимая ладонями ржавые перила моста. Шнурок на правом кроссовке развязался и цеплялся за грязный снег. Чавкающие шаги проходящего мимо человека вывели меня из транса или как это там ещё называют. Я огляделась. Голые, чёрные ветки деревьев царапали небо, разрывая в клочья нависающие тучи. Недавно выпавший снег таял, и всё вокруг, казалось, стекало на воспалённую землю. Я развернулась, встав спиной к калейдоскопу пролетающих мимо машин, и подставила лицо под хлёсткую плеть ветра. Он размазывал охладевшую влагу по моему лицу и вытягивал новые слёзы из-под ресниц. Потрескавшиеся губы разошлись в широкой, истерической улыбке. Из треснувшей от напряжения нижней губы потянулась узкая струйка крови. Вкус металла. Горечь. Я ведь ещё могу чувствовать.

Волосы липнут к щекам. Шаг. Ноги подгибаются, боюсь упасть. Вдох. Больно, лёгкие словно лопаются внутри, и я выдыхаю, выплёвываю их с кровью. Но я дойду, я должна дойти! Пусть это будет моей маленькой целью. И пусть впереди всё то же: лестница, дверь, кровать. Вверх, открыть, упасть.

Облупившаяся краска, раскрошившийся кирпич, мелкие камни царапают руки. Опустив голову вниз, я опёрлась на стену ближайшего дома. Хлюпнуло под ногами. Носки кроссовок утонули в луже. Открываю глаза. Замираю. Ненавидимая и необходимая. Просто встреча со своим отражением. Стеклянные глаза, бледные губы, застывшая бурой патокой кровь. Черт! В который разбиваю свой никогда не существовавший портрет.

Голову вверх, свет, дождь. Длинным рукавом утираю слёзы. Шаг. Мокрые джинсы тянут вниз. Вдох. Слишком сильно, чёрные мотыльки порхают перед глазами.

Грузовик. Слишком быстро. Свист в ушах. Мимо. Взгляды. Мне всё равно, я опустошена, ваши мысли уже не смогут сделать больнее.

Шаг. Вдох. Стоп. Выдох. Шаг. Вдох. Стоп. Выдох. Шаг…

Дом… Не могу и не хочу даже вдумываться в то, что же это слово значит для меня. Балкон. Щелчок. Огонь. Шелест и треск сгорающих листьев и бумаги. Оконное стекло и снова… «я». Выдыхаю едкий дым ей в лицо:
«Ну что ты смотришь?»
«Ты хочешь жить?»
«Я не хочу умирать»
«А кто тебе сказал, что это одно и то же?..»