Я прохожу сквозь воздух, как росток
проходит через ночь садовой почвы,
как ливень – сквозь резное решето
каштановых полураскрытых почек.
На цыпочках, корнями пальцев – вверх,
на ощупь обходя то луч, то птицу,
то облачное яблоко в листве
голубоватой – продолжаю длиться
и пробую слоёные пласты,
(чем глубже ввысь – тем холодней и жёстче)
уложенные вертикально – встык –
в отвесную невидимую площадь.
Беспечно удаляюсь – налегке,
(хотя окружена телесной ношей),
как будто в позвоночнике-стручке
всё больше сочленений и горошин.
Но там, где нет серпа и бороны
и травам полевым живётся просто, -
горизонтальной каменной стены
касаются все десять точек роста.
Я, улучаясь в тоненький Хрусталь, через катрены рифм твоих сквожусь в вуаль мгновенных, не тварных оговорок, где вскрываю чуть приоткрытый Разума творог. Как бело-честный лист. И сквозно облетает их печаль. Так ось земли зудит соосно, скоро. Столь плавно направляясь вглубь и вдаль, к небесной мельнице - к волшебному Дозору. Ах, Сколь вельми! И свет его - лучист! Твой маленький, утЕпленный Фонарик - царь рифм, Поэт и Звездочёт. Евангелист!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.