Воробей сидит - нахохлился, как сыч.
Не похож, скотина птичья, не похож.
На столе моём пасхальный ждёт кулич,
А в руке зажат кухонный острый нож.
Плюну вниз (авось, не попаду...),
На балконе, что ли покурить?
Чуда чудного от жизни снова жду;
Зря опять... Да что там говорить!
Подкручу слегка свой самый левый ус,
Он длинней (и всё ещё растёт).
Телефон возьму, попробую на вкус,
Не звоню. Меня никто не ждёт.
Положу-ка я на место острый нож,
Раскрошу по подоконнику кулич.
Воробей сидит на ветке. (Ну и что ж?)
Он замёрз - вот и нахохлился, как сыч.
Воробей сидит - нахохлился, как сыч
© Copyright: Борис Катковский, 2008
Свидетельство о публикации №108061001307
Свидетельство о публикации №108061001307
Рецензии