Шестая линия. Тоскующий трамвай
ползёт как муравей на горизонте.
А ветер задувает в рукава,
и рвёт из рук нелепый чешский зонтик.
Шестая линия. Далёкая страна,
где горлу не избавиться от кома.
И, как глоток искристого вина,
свет абажура в комнате знакомой.
Шестая линия меня давно не ждёт,
а ветер завывает монотонно,
и дождь идёт. Всё так же дождь идёт,
как шёл когда-то он во время оно.
В детстве с мамой поругаюсь, возьму краюшку, книгу и иду на конечную 8-го автобуса (высотный дом на Котельнической). И еду до другой конечной - ул. Яблочковой. А потом назад, домой. Ноги и руки аж коченеют, так хочется в тепло. И обида хочет оттаять на крошечной кухне.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.