Поэзия

стихи, точно яркие, пёстрые камни
по сказочным руслам сибирских ручьёв.
не книга ума, а сердечная память,
мгновенья, открытые звонким ключом.

в черничной чащобе пух птичий под елью,
у пня с муравьями мышиный скелет.
ты маешься словом и будто отшельник
всё глубже и глубже уходишь в предмет.

не слышишь, как некто плетёт из фантазий
из басен и шёпотов ложную быль:
давно, мол, поэзии порваны связи
и весь твой язык не богатство, а пыль.

но, что тебе? нужно ли слушать поэту,
с отравою правды, газетную молвь?
осыпались краски? поблекли рассветы?
а может быть, в сердце исчезла любовь?

вон радугой в хвое блестит паутина,
и, кажется, травы чуть слышно звучат.
вот ящерка греет узорную спину –
как прежде, в душе красота и печаль.

ничто не исчезло; за тёмною чащей
вся в солнечных бликах озёрная гладь.
тебе этот мир – многоцветный, слепящий,
не знаю зачем, но дано передать.

и ты пробираешься в зарослях плотных,
из тени лицо переходит во свет.
поэзия просто ничейная лодка,
что, молча, по водам приплыла к тебе.


       12 марта 2008