Тревожен дух, но плотью жаден,
Лицо горит от свежих ссадин,
А тело пахнет, как помои…
Но я увлёкся с головою —
Пишу стихи про нас с тобою,
Про белый домик на горе,
Куда уедем в сентябре.
Там церковь видно из окна,
И речка вся — до дна — видна,
Цветы в саду...
А я в аду.
Похмелье
© Copyright: Александр Карамазов, 2008
Свидетельство о публикации №108060801647
Свидетельство о публикации №108060801647
Рецензии
