Волчий лес

Мой лес – он дик и безобразен,
Он осторожен ясным днём,
Противен он людскому глазу
И волки вечно воют в нём…

Вам следопыты, вздрогнув, скажут –
Что нет дорог и троп туда,
Что лучше вас верёвкой свяжут,
Ведь коль уйдёте – навсегда.

Но кто-то всё же летнеё ночью
Устало выйдет на крыльцо,
Он не услышит песен волчьих,
А ветер, дунувший в лицо,

Вдруг принесёт из леса запах
Вина и хлеба, дым костра,
Погладит щёку мягкой лапой,
Прошепчет тихо: «В путь пора!»…

И он пойдёт, себе не веря,
Сквозь чащу молча напролом;
Безумного не тронут звери,
Он скоро будет пред костром.

Костёр, горящий на кургане –
Приют бродяг, забывших мир;
Горят глаза, вино в стаканах,
И новичка зовут на пир.

Здесь разговоры о великом,
О судьбах мира и людей,
Здесь серых нет и нет безликих,
Как будто в душах жар углей,

Как будто в душах полнолунье,
Как этой ночью в небесах;
Вот кто-то нежно тронул струны
И стал меняться на глазах…

И новичок проснулся волком,
Он был той перемене рад,
Ведь лучше спать на хвое колкой,
Чем средь людей искать наград.

Он рвёт теперь людей клыками,
Умеет полнолунья ждать,
Чтоб снова пить вино с друзьями
И знать, что счастье не мечта!

Мой лес – он дик, небезопасен,
Он в полнолунье молчалив,
Он тёмной ночью так прекрасен
И полон доброй пряной мглы!

(ранее доработанное)