Не эфиопом стал он, на поклон
Идя к старухе-смерти. Нет, до мозга
Костей, до гроба русский весь, и он
Стал как-то вдруг похож на домового.
Нечесаный, в рубахе до колен,
С чужими буйный, со своими ласковый.
Пиявки пили кровь не дикарей,
А кровь России из него высасывали,
Захлебываясь смутой старины,
Фильтруя церкви, степь, снега, морозы...
Лежал в постели домовой страны,
У изголовья видя домового:
То Пугачёв стоял, то дама пик.
А капля со свечи сползала в омут.
И дело доходило до молитв
С вопросом: "Домового ли хоронят?",
С намеком: "Ведьму ль замуж выдают?
Вдова с детьми. Он долго не протянет..."
Россия-как Татьяна наяву,
И явью становился сон Татьяны...
Храни очаг наш, вечный домовой!
Ни в стену ты, ни в гроб не замурован.
То был не Пушкин. Не того
Из дома выносили домового...
Домовой
© Copyright: Александр Патритеев, 2008
Свидетельство о публикации №108060700449
Свидетельство о публикации №108060700449
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.