Странник, некогда бывший Воином Света

Тревожны дни и стоны ночи
Врезаются в дрожащее окно
И яростью пылают неба очи.
Луна кует из неба полотно.

И покрывая поцелуем страсти
Луна вливает в ветви жизнь..
Дома открыв прожорливые пасти,
Сьедают свет и тянутся все в высь...

И ветер ошалевший рвет и мечет,
Рисует маслом холст заледенелый,
И если путник будет столь доверчив,
Свечой он станет. Черной или белой?!

Быть может, яркой вспышкой в сердце станет...
Быть может, вознесется в небеса...
Быть может, на пути устанет...
Не сможет приоткрыть глаза...

Но знаю, он задумчив и прекрасен,
Он разорвет пленяющую синь...
Он будет даже призрачно опасен...
Искать он будет свою деву-инь...

Но не найдя прекрасное начало...
Он разрозится молнией и громом.
И короблям уж не видать причала...
И тишь нарушат жалобные стоны..

Кто он? Безумец? Просто путник?
Он сотни масок надевал...
Да, он актер, души своей отступник...
Он ненавидил карнавал....

Сейчас он ветер и художник..
Когда-то нежный, как ребенок...
Теперь он холоден, заложник
Жестоких нравов, будто львенок....
Чью мать убили, мать царя...
Но для него взойдет заря...

И боль в душе лишь станет прахом,
Он воскресит того себя,
Но зло людей подымет он на плаху...
Кровавым следом землю окропя..

Но кровь не та, что алая, как роза,
А кровь жестокости и тьмы
А на земле той выростит мимоза..
Из искренности, света и любви..

Теперь все смолкнет и настанет утро
А странник - это просто тень.