Песня исландского лётчика

       
В Исландии- вовеки непогода,
И в океане мрачном стонут льды...
Огромные склоняются созвездья,
Полярная звезда кричит с небес...

Вокруг царит тысячелетье снега
В навеки замороженной земле
И остров мал, и океан огромен,
И ходит в море дикая треска.

Пойдем ломать корявые березы!
Сдирать с коры тысячелетний мох,
В корзину соберем замерзших ягод,
Положим их в кормушку для ворон…

Сипит, свистит на побережье гейзер,
Рыгает серным паром и водой…
Скорее в мех покрепче завернемся-
Исландской ночи нету холодней!

Пойдем, свершим предзимнее моленье,
Китовым жиром ублажим богов-
Зима идет, огромная , седая
И хочет землю океан пожрать…

Уходим завтра мы в тюленье море-
Всю ночь придется снасти расплетать…
Прапрадеда гарпун луны острее-
Я на заре им поражу кита.

Где старый Снорре, собутыльник Ярла?
Умеет он заманивать китов,
И знает заклинания охоты-
Сам Тор на ухо шепчет их ему!

Он может заговаривать тюленей,
В холодных водах пикшу заклинать,
Он на заре уйдет в пустое море
Чтоб дико бесноваться и кричать:

«Приди, о Кит, чудовищная рыба,
Явись из бездны дикой и глухой…
Ты , князь трески и пикши повелитель
Хозяин сельди, сига господин! »

Так Снорре пел и бил о воду бубном,
Скликая духов зимней ворожбы...
А на корме сверкал гарпун голодный
В сиянии полярном, в свете звезд.

И вправду, видно, Снорре знает духов!
Везут кита к причалу рыбаки:
Его ножом изрубят на полоски
И спрячут в ледяные погреба.

Глядит исландский лётчик на Рейкьявик,
Зажатый в льдах и вечной мерзлоте:
В домах убогих очаги не гаснут ,
Кипит похлебка из корней и рыб…

У гейзера играть собрались дети:
Играют в теплый полдень и весну.
Закутаны в меха, натёрты жиром,
И низким грубым голосом поют.

Исландский лётчик не умеет плакать,
Он холоден, как родина его:
Он застывает в леденящем небе
И неподвижным айсбергом висит.

Прибежище зимы- Рейкьявик стылый,
Здесь любят только чтоб продолжить род,
И в грубых кабаках унылой песней
Вещают про деяния отцов:

"Отец мой утопился в темных водах,
Пустую лодку на мели нашли:
А мать с печали в чайку обратилась,
И до сих пор над фьордами кричит".

Исландия, туманная как сага,
Прорублена мечом и топором,
Лежит на побережье шлем рогатый-
Ворона там себе совьёт гнездо.

Исландский летчик не умеет плакать,
Его рука надежна и тверда-
Он смотрит вниз глазами цвета стали
И в воздухе по –прежнему висит.