Птица...

Ночь раскинула крылья над спящей страной,
Тонким пальцем меня поманила с собой,
И, закутавшись темным и мягким плащом,
Мы с ней тихо шагаем куда-то вдвоем.

«Сядь на мягкие травы, послушай меня,
Люди правды не видят в сиянии дня.
Я хочу тебе что-то сейчас показать,
И о жизни твоей я могу рассказать».

Ночь проводит по воздуху легкой рукой,
И виденья мерцают, плывут над землей.
Показала мне клетку и птицу внутри.
«Посмотри, как ей плохо, как тесно, смотри».

Потускневшие перья, затравленный взгляд,
Но, зато, птицелов ей несказанно рад,
Золотит ее клетку и воду ей льет,
Но расправить ей крылья, увы, не дает.

Не услышите песен от птицы такой,
Ее горло сжимается нежной рукой.
Задыхается птица от гнета оков,
Но влюбленный тюремщик не снимет замков.

Никогда в этой клетке она не споет,
Пролетят ее годы, и птица умрет…

Тихо тает виденье, а сердце в огне,
«И зачем ты, скажи, показала все мне?».

«А затем, чтоб ты знала, где явь, где обман,
Что любовь не должна быть как острый капкан,
Чтобы ты понимала, чего тебе ждать,
Что все птицы свободны и могут летать.

Что нельзя заточать их, лишать высоты,
И что птица в той клетке, представь себе, ты»…