Бессмысленны эти стихи на листе...

Бессмысленны эти стихи на листе,
Зачем я писал их ночами во тьме?!
Друзья приходят ко мне,
- говорят, что устал.
 
Бреду я и брежу снобизмом во сне,
Друзей подбивая твердить обо мне,
Мол, кем я себя возомнил,
И чего изобрёл?!

И правда, чего я, к чему этот спор?
Бессвязный веду за собой разговор.
Устал я, играя себя,
Изо дня в день.
 
Деревья качают мне листьями строк,
Как буд-то жалеют, что дали зарок.
И фраза: "всему свой черёд"
Теряет смысл.

И кто-то шепнёт про банальный исход,
И вспомнится индивидуальный подход,
И ветер случайных побед
Швырнёт грязь в лицо.

А, чёрт сним, отмоюсь, не в этом беда!
И то, что упал,- это всё ерунда!
Беда была в том, что в случайность побед
Я не верил...

Не верил и жил, как простой идиот,
И письма писал на бумаге для нот.
Надеялся, что до кого-то дойдёт,
Этим бредил.

Но бред мой ушёл, как и всё,- в никуда.
Меня безнадёжно накрыла волна
Бесконечности депрессивных ответов
Себе.

Замучился я на них отвечать.
И, в сущности, мне было даже плевать,
Что сон не пришёл,
Было жутко обидно за всё!

За небо, за рыбу, за звёзды в стене,
За то, что бывает в Тебе и во Мне.
И мне, ни с того ни с сего, в темноте,
Стало пусто...