Однажды летом

Однажды охотник с винтовкой, мелкашкой,
Стволом, разумеется, вниз
Домой возвращался с охоты.
Он еле тащился - настолько был день неудачный,
Что странно само по себе и по тем временам!
Иль, может, казалось мне, будто он шел с неохотой.

А день был нормальный, как летом обычно бывает,
Но ландышей не было - белых красивых цветов,
Чтоб сразу сорвать, и жене подарить их уставшей!
Так виделось мне, когда слышал я,
Как тяжело он вздыхает.

И в этот момент над охотником,
Надо же было случиться,
Куда-то на горе себе пролетала сорока!
Сидела бы где-нибудь дома на рыжой горе
Белобокая глупая птица! Но, поздно!
Охотник винтовку сорвал уж давно,
И стоит одиноко.

Что бедную птицу спасло - невозможно сказать,
Даже после того, что с тех пор миновало...
Быть может, от белых боков ослепительный
Солнечный луч отразился?
Иль выстрел бесшумно погас,
Отскочив от плеча?

И долго еще перебитое пулей перо
Из хвоста так бесшумно кружилось...
А я за отцом шел, мне было двенадцать,
И все хорошенько запомнил.
Быть может, поэтому маленький стих получился.