Весенний кризис. Пустые чернила сна.
Вроде должно быть на оборот.
Из с жабрами рта не торчит блесна.
И лапы ломает в припадке крот.
Дышат, на жалось пытаясь бить,
Сшибая корни ствола.
Они говорят, что могут уплыть
Где тишь и мутнее края.
Там где охотники любят прибой,
Веселые песни поют.
У них капканов не страшен строй.
Погоды у моря ждут.
Повесив на гвоздь пустой карабин,
Бывает, как дети спят.
И ночью спокойно гуляет по берегу сын
Того, в чьих угодьях видеть кровь не хотят.
Кризис на кризисе, в сочных белилах ртуть.
У них получается, вроде, меня обмануть.
И только в желтых глазах тина и страх.
А крот… в муравьях растворился, слипается в прах.
Пустые чернила сна
© Copyright: Артём Жегалин, 2008
Свидетельство о публикации №108053003067
Свидетельство о публикации №108053003067
Рецензии