Каждой новой строчкой, срезая часть тебя,
Каждым новым словом пытается «любить»,
В темных коридорах свихнУтого ума
Всякий раз, пытаясь художника убить.
А ты переживаешь и жизни яркой смысл
Пытаешься излить на белый в клетку лист.
А он все корчит мины, а он все так же кисл,
Найдет не состыковки, все дырки, как дантист.
И светится от счастья и радуется, гад,
Мокнув тебя в помои, желательно лицом.
И думает, что круче других он во сто крат,
(Но жизнь тебя накажет все тем же, блин, концом).
Воздаст всем по заслугам, расставит по местам.
Само он совершенство (так кажется ему).
А я сварганю закусь, налью в стакан Агдам,
Напьюсь, курну, забудусь, а встречу в морду дам.
Критикам
© Copyright: Пушкин Олег, 2008
Свидетельство о публикации №108053002142
Свидетельство о публикации №108053002142
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
