Скажи мне, дождь

* * *
(октава октав)

Мне на Сад-город не приходит почта,
где по оврагам – папоротник, хвощ,
где от ходьбы почавкивает почва,
да в шёлк зонта так долго долбит дождь,
под стук колёс катящийся с Трассиба…
Мне кажется, когда я в дождь бреду,
что пёс голодный говорит "спасибо",
приняв с руки испуганно еду.

В его глазах я человека вижу
С такой тоской по правде и любви,
что подзываю пса: на, – не обижу.
Да не шарахайся ты! Вот он, хлеб. Лови!
И пёс – за мной, служить готовый вечно,
Не за кусок, за правду и любовь…
Как наша жизнь темна и быстротечна,
как к старости загустевает кровь!

Я много книжек прочитал хороших,
душа моя, как глиняный сосуд,
чтоб крепче стать, свой беспощадный обжиг,
прошла, презрев глумливый пересуд,
коллег, друзей, любимых и не очень…
Жизнь, словно сон, мне снится наяву;
мой мир внутри не то чтоб слишком прочен,
но и не хрупок, если я живу.

Скажи мне, дождь, зачем я жил на свете,
любил не ту, дружил – опять не с тем,
грустил зимой, как водится, о лете
и летом о зиме грустил затем?
Любил мечту, всем жертвовал для песен,
жизнь не любил, как то ни обозначь;
был для других спасительно полезен,
а для себя – безжалостный палач?

Скажи мне, дождь, зачем я несвободен,
как придорожный лес в весенний пал,
от малой и большой несчастных родин,
которым должен, сколько б ни отдал?
Скажи мне, дождь, зачем мой дух не светел,
зачем стыдом я скован и пленён?
Не плачь, скажи, чему я был свидетель?..
Я в череде запутался времён!

Шумит листва, журчит в овраге ключик,
намокший ворон голос подаёт,
я полон чувств, увы, не самых лучших,
меня тоски влечёт водоворот.
Я прихожу домой, хватаю ручку,
но, помрачнев, теряю тут же пыл,
и оставляю строчку, закорючку –
всё, что в хмелю тоскливом набродил.

Гляжу в окно: там, у забора, псина
дрожит, промокнув, - выйду, или нет?
Меня, увы, не радует картина:
я как-то должен действовать в ответ.
Я от собаки выше на ступеньку,
и дружбу с ней не равную вожу:
передо мной она танцует «еньку»
на задних лапах, если выхожу.

Я сам, как пёс, дрожу под этим небом,
когда по небу катится гроза.
Кто б духом напитал меня,
как хлебом
я накормлю прибившегося пса?
Мир полон скрытой и прямой угрозы,
и важно видеть хоть какой-то свет
в конце тоннеля,
слышать на вопросы
хоть что-нибудь от Господа в ответ.

       29 мая 2008 г