память утра

Утро. Оно не в себе. Вваливается - и орать:
Как я раньше не замечало, (пропуск)! Какая! Красивая! Ты!
Приходится успокаивать. Говорить: шесть часов и я иду спать.
И ещё – я люблю вечер (дада), потому – зарулонь холсты.
Утро тоже бывает разным. И бывает разное - им,
Сиреневое, прозрачное, свежее – бывает им под восход.
Я засыпаю. Утро сворачивается в углу, делается ничьим.
В полдень спящую тень его находит солнечный кот.

Всё до следующих шести. А потом утро светится и живёт,
Но я-то знаю – тень его в квартирном тёплом углу.
И сидит рядом, вечно сидит рядом оранжевый кот.
И лежат пятна, красные восходные пятна лежат на полу..
А когда появляется вечер, мрачнеет и говорит,
Плюхаясь на диван, - а чего там такое рыжее, не по мне?..
Я ему наливаю, чего попросит, пальца на три
И говорю – слушай, я буду тебя любить, но только ты не

ходи в этот угол. Не трогай утро. Не гладь моего кота.
Шерсть его пламенеет. Он будет таким всегда.
Тебе остальные углы останутся… как-то так…
Только не этот. Туда падает солнце, если его не ждать.
Вечер… Никогда не в себе… Постоянно во мне.
И зачем-то в тебе. Вечер. Мы кормим его собой.
Но когда мы спим, к нам приходит утро, оно приходит во сне,
Каким мы любим его… Наше… Прозрачное, памятное, дорогое..