Ветра-змеи выпили мою кровь,
Сколько было – не было, било в глаз не в бровь.
Ты стелила простыни по земле
Да не спится, что-то мне в этой стороне.
Не накормишь досыта – не хочу,
Не напоишь допьяна – по плечу,
Раздевалась медленно – не хотел,
Только черный ангел песню свою пел.
Прочь паскуда белая, я живой,
Не увлечь меня твоей красотой,
На миру мне выпало песни петь,
Утром будет новое Солнце греть.
Песнь бродячего поэта
© Copyright: Пушкин Олег, 2008
Свидетельство о публикации №108052802578
Свидетельство о публикации №108052802578
Рецензии
