В глубоком ущелье грохочут подковы чёрных как смоль скакунов,
Срывается пена с их губ и закушены удила.
Мой храбрый сеньор, скажите войску хоть пару слов, столь нужных слов-
Пожелайте им, чтобы удачи их не подвела.
Всё ближе, срываются камни, и эхо дробится, и воздух гудит.
Их тысячи, монсеньор! Но им не пройти.
Вы только скажите войску, что впереди, всё впереди –
Победа и торжество, а иначе зачем нам жить.
Нас мало, и с каждой минутой нас будет всё меньше, мой господин.
Но каждый в последний свой миг сможет крикнуть – о, Монжуа!
Мы мёртвыми ляжем стеной – преградой для сарацин, все как один,
Но милая Франция наша будет жива!
26.05.08 01:54
Ронсевальское ущелье
© Copyright: Сон Ц, 2008
Свидетельство о публикации №108052700073
Свидетельство о публикации №108052700073
Рецензии
