Книжка снова закрыта на самой заветной странице,
Там до губ её снова осталось четыре строки,
Там луна освещала сиявшие радостью лица
И несмело касалась её обнаженной руки.
Только книга, увы, оказалась дешевой подделкой.
Переплета гламур ослепляет. Но то, что внутри, -
Детектив (из бульварных). Сюжет так безвкусен и мелок...
Я один сочиняю главу в свой блокнот от руки:
Я люблю тебя, слышишь, люблю, о моя Дульсинея!
Хоть драконы уснули чуть раньше, чем мельницы стук,
И в ночной тишине еле слышная поступь Морфея
Тонет в зелени трав - в чешуе ему вверенных слуг.
День настанет, узнаю тебя из полсотни прохожих
И прочту тебя той, кто ты есть и в безлунной ночи.
Будем книгу писать, но такую, чтоб было похоже
На роман о большой, настоящей и светлой любви.
О книгах
© Copyright: Ловец, 2008
Свидетельство о публикации №108052704222
Свидетельство о публикации №108052704222
Рецензии