Идя от себя, приходишь к себе же,
Немного вчерашнему, будто уставшему
На волоске колыхаться. Художник страдает
В твоей грудной клетке, теснящей
Не-вдохи, не-правды, не-обещания.
Представим, предложим немного другие –
Те обстоятельства, боль от которых
Проходит по краешку, не задевая
И не волнуя глубинных течений.
Болезненно множа чужие портреты —
Универсальность источников прозы —
Становишься будто немного взрослее,
Серьёзнее, вдумчивей. Только уж поздно.
Идя от себя, на себе задержавшись,
Играешься, словно лихой переводчик,
С воздухом талым импровизаций.
Идя от себя...
© Copyright: Афанаса, 2008
Свидетельство о публикации №108052503293
Свидетельство о публикации №108052503293
Рецензии