***

Мелодия дождя звучит рапсодией простуды,
и странные тревоги не проходят стороной,
а тут еще на кухне ждет немытая посуда -
так просто завершается обычный выходной.

Расходятся подруги, друзей не так уж много,
и правду говорят тебе почти со всех сторон,
а карты обещают, что предвидится дорога,
гитара, тамбурин и сексуальный саксофон...

Набросишь дождевик и приоткроешь двери,
и запахом дождя наполнит комнату рассвет.
И, может быть, сегодня тебе кто-нибудь поверит,
и кто-нибудь не скажет, что тебя на свете нет.

И, как ни странно, это успокоит ненадолго,
и будет, безусловно, этим переполнен сон,
но карты обещают, что предвидится дорога,
гитара, тамбурин и сексуальный саксофон...

И непонятно это, и неуместно это,
и ветер бьется в окна, переполненный дождем.
Так пролетит весна, и так наступит лето,
и, словно по ранжиру, осень подойдет потом.

И будет снова вечер, немытая посуда,
приблизится твоей души Армагеддон.
И, как всегда, вернется неуместная простуда,
гитара, тамбурин и сексуальный саксофон...