И чёрные руки протянуться к нам
Обхватят меня вокруг талии
И что будет дальше, известно только богам.
Испании, Испании
Пейотом ацтеков,
Я посмотрю сквозь призму сомнений
И не оставлю себе ничего,
Лишь пару мимолетных мгновений
Ровно посередине весны,
Стою как закованный в латы рыцарь,
Я в поле не воин,
Я помню Неву,
Всё остальное забыто…
Испания долгим протяжным звонком,
Расставит над буквами точки,
И в разные стороны отправлю себя самого,
По кусочкам…
И чёрные руки протянуться к нам,
И вырвут клещами признания…
Ведь все очень просто – не верю богам,
Обречённый на муки скитания…
Испания
© Copyright: Андрей Ельцов, 2008
Свидетельство о публикации №108052300918
Свидетельство о публикации №108052300918
Рецензии