Стихи о заболевшей истине

1

Там, где рослый мужчина имеет быть,
Женщина не имеет быть.
Как порою бывает приятно слышать
Это женское: если бы да кабы!

Теоретики не родили пока
Ничего, как теорию взведенного курка.
Ах же, где же, где же девушка в бежевом,
Емкое пространство от выемки до бугорка.

Сеяная репа или злой осот
Тянут да потягивают. Им везет –
Дай же дегтя, Праведнейший, для любимых,
Для которых деготь на двоих, как мед.

В толпоотворении они одни
Все равно и все же таки, им сродни
Молот с наковальней или гроздь с калиной –
Радостная жатва прорастет от них.

Их существование снесем в дебют.
Два едва субъекта взаимоложества,
Два этих множества
В совокупности тождества – не дают.

2

Но оказавшись один, без нее, сполна
Понимаешь: женщина, как волна,
И без нее ты гуляешь, как вол без мысли,
Изумевая: “Праведнейший, где Она!”

Лучшую иголку да не в нитку вдев,
Тыпрощай-понятней извести свой гнев,
Между печалию и надеждой,
А на что надеждой, зачем и где?

Ни следа упреков не в слова отцов.
И осталась разве судьба сосцов,
А еще надежнее – елицы верность! –
Только и осталось, что одно лицо…

3

Выйдешь: ветер с водами говорит,
Воды собираются о гранит.
Заболевшую истину не оставить,
Да пречистый образ Твой сохранить.