Прохлада

Любить тебя. Лепить тебя в себе.
Ложишься ленточкой, упрямой и нарядной,
На дно груди.
И спелые круги
Расходятся томительной прохладой.
Не смотришь вглубь. Не про меня стрела.
И тетива, натянута от ветра,
Дрожит чуть нервно,
Словно тишина
Обрушена на сотни километров.

Костёр вдали. Здесь никого не ждут.
«Не верь, не верь», - щекотно шепчет пламя.
И циферблат без сил, и стрелки не идут,
Не пахнут розы, и шипы не ранят.
Сгрести свой пыл... В мерцающих углях
Печь горести до похрустневшей корки.
И петь навзрыд, на месяц, наугад,
Всей разложиться до последней нотки
В искусный ряд. Чтобы тепло внутри.
И пусто. И без боли и без срывов.
Всё разошлось…осталась только ты.
Приснилась мне, летающая рыба?

Не прочитать по сохнущим губам
Молитв и слёз – о да, что удаются.
Я так желаю близости, а Вам…
Ведь Вам не трудно просто улыбнуться.
Ладони жмут – всё выросло из них,
Стремится вскачь играть и растворяться.
Откроете меня, как вдруг дневник,
В котором записи беспутные роятся…
И что-то вспомните… А может – ничего.
Не вспомните, возможно, и не надо.
Пусть будет Вам свободно и легко…
Томительно дрожащая прохлада.