Ты сейчас, скорее всего, спишь,
И солнечные ушастые пробегают по щёкам твоим,
Спотыкаясь о россыпь веснушек (я их заучила наизусть).
Тебе снится Хьюстон, и мокрые улицы,
А может, и преданный шлюха-Нью-Йорк,
В котором ты никогда не был.
Ты сейчас спишь, и сопишь, как обычно,
Улыбаясь чему-то приторно-сладкому в твоей голове,
Не_мне, не_нам, не июлю засохшему...
Ты сейчас спишь, у тебя там светло,
И пахнет мятой и кофе, и чуть-чуть горчит тобой,
Ангелы крылатые склонились и шепчут тебе на ухо,
Что-то сладкое, как твои захмелевшие будни;
А может, говорят:
"Она тебе пишет..."
А ты сейчас спишь,
И больше всего на свете
Я бы хотела быть под твоим одеялом,
И быть первой, кто мятным голосом скажет тебе "Good morning, sweetheart"
На ломаном и скорченном английском.
Совсем поломанная и не склеенная _твоя.
она тебя писала в дневниках
© Copyright: Саша Лагуна, 2008
Свидетельство о публикации №108051702386
Свидетельство о публикации №108051702386
Рецензии